Cento anni

Cento anni

Guardo indietro nel campo e sorrido e piango
Le mie ossa tremano, la mia mente è secolare
La mano destra e contadina ha sempre seminato
E i ricordi son cresciuti fino a cento anni

Ho colto anche qualcosa dal terreno arato
E certo, io lo so quanto è costato un frutto
Fiumi di lacrime quando non v'era acqua
Sudore e sangue a mescolare sotto il sole

Le prove che ha preteso eran dure, ma crescevo
Spuntavano le rose, i dubbi e le certezze
E diventavo vecchio; ed insinuavo le radici
Parlavo ormai coi vermi, il vento e il tulipano

Ma ancora mantenevo il mio primario segreto
L'altra mano non cedeva, restava chiusa a pugno
La terra del progetto ha sempre sospettato
Che quell'antico seme non l'ho mai buttato

Ciao, digito.
Ti sposto la poesia nella sezione a verso libero.
Visto che non hai nessun commento, te lo lascio io, anche se è sempre abbastanza faticoso commentare le poesie perché vengono percepite in maniera così soggettiva che credo sia davvero difficile risultare utili agli Autori.
Ho colto il messaggio e devo dire che sei stato delicato e profondo.
Ha un buon ritmo, quindi si legge bene.
Forse mi concentrerei di più sulla metrica, per uniformare meglio anche il tempo di lettura; però, appunto, te la sposto in quelle a verso libero
Complimenti.

Grazie Vivonic. Sono molti anni che non scrivo più poesie. Almeno venti. Oggi le scriverei diversamente ma preferisco i racconti.

Pare un ancestrale dialogo metaforico con le radici e con un qualcosa che non ha mai abbandonato l'appartenenza. Un ripercorrere nostalgico e melanconico della propria vita e un pugno che contiene ancora la speranza futura nonostante le tante vicende accadute nel campo... e la vita va nel suo corso.
Una simbiosi che spiega quante esperienze si vivono e come la vita non finisca mai.