Una poesia al giorno - Novembre 2021

Ma che interessante @Hellionor… lo sai che non ci avevo minimamente pensato a questa interpretazione? Sono proprio una senza . Quando ho letto quello che amo ho pensato a me stessa… mumble. Ci rifletterò su. ‍

E' bellissimo sentirsi dire che lui/lei ha bisogno di noi: la vita ha più senso, ci "sentiamo" e allora quello che egoisticamente ci sembrava un "occuparci troppo di noi stessi"- che a volte capita - rivela la sua necessità di essere. E' una frase che può fare la differenza, perchè lasciarsi andare è un attimo, e non poter tornare indietro per esserci per le persone che ci amano un altro attimo.
E' una poesia di una forza pazzesca, eppure così semplice.

Credo che la versione in lingua originale abbia una potenza davvero irraggiungibile. Per chi mastica lo spagnolo:
La luna vino a la fragua
Con su polisón de nardos
El niño la mira, mira
El niño la está mirando
En el aire conmovido
Mueve la luna sus brazos
Y enseña, lúbrica y pura
Sus senos de duro estaño
Huye luna, luna, luna
Si vinieran los gitanos
Harían con tu corazón
Collares y anillos blancos
Niño, déjame que baile
Cuando vengan los gitanos
Te encontrarán sobre el yunque
Con los ojillos cerrados
Huye luna, luna
Luna, que ya siento sus caballos
Niño, déjame
No pises mi blancor almidonado
El jinete se acercaba
Tocando el tambor del llano
Dentro de la fragua, el niño
Tiene los ojos cerrados
Por el olivar venían
Bronce y sueño, los gitanos
Las cabezas levantadas
Y los ojos entornados
¡Cómo canta la zumaya!
Ay, ¡cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
Con un niño de la mano
Dentro de la fragua lloran
Dando gritos, los gitanos
El aire la vela, vela
El aire la está velando

                                                                            14 novembre




La meteora
(Jacques Prévert)
 
Tra una sbarra e l’altra del luogo di detenzione
un’arancia
s’infila come un fulmine
e nel pitale
piomba come una pietra.
E il prigioniero
tutto schizzato di merda
risplende
illuminato in pieno dalla gioia
Lei non si è dimenticata di me
lei mi pensa sempre.

@Different Staff  questa poesia mi ha fatta restare di sasso. Avevo un’idea di Prevert del tutto sbagliata. Di sicuro sono versi dirompenti, disturbanti di certo non si può restare indifferenti di fronte a una lettura di questo tipo. Ma è davvero anche questa la poesia?  
Passata la repulsione istintiva per le immagini davvero potenti e inequivocabili, mi è arrivato il sottotesto e la tutta la forza contenuta nelle parole. 
Non posso dire che sia, per mio gusto, una bella poesia, ma certo mi ha colpita.

Qui le immagini sono le regine.
Un'arancia che passa tra le sbarre, e finisce nel pitale diventa un gesto di amore. Un gesto che fa gioire chi lo riceve, anche se è ricoperto di merda.
C'è bellezza in questa scena, c'è cuore.

Different Staff ha scritto:

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 7 novembre

Ho sceso, dandoti il braccio... Eugenio Montale





Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale

e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.

Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.

Il mio dura tuttora, nè più mi occorrono

le coincidenze, le prenotazioni,

le trappole, gli scorni di chi crede

che la realtà sia quella che si vede.




Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio

non già perché con quattr'occhi forse si vede di più.

Con te le ho scese perché sapevo che di noi due

le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,

erano le tue.

Interpreto questi versi non soltanto come l'amore di una vita in senso lato bensì come adattamento allo spazio di un momento, d'un batter di ciglia. Questa poesia "aggredisce" non soltanto lo spazio del tempo lungo, ma anche quello breve. Perché l'amore tra due persone nasce e finisce in ogni istante per poi rinnovarsi in un ciclo infinito. 
Una lettura che conquista, lascia incantati, folgora stuzzicando i sentimenti sopiti di una domenica piovosa.

Different Staff ha scritto:

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 8 novembre

Alda Merini
Non voglio che tu muoia 

Non voglio che tu muoia, no.
Se tu tremassi nella morte,
io cadrei come una foglia al vento,
eppure con le mie grida e i miei sospiri
io ti uccido ogni giorno;
ogni giorno accelero la tua morte,
sperando che anche per me sia la fine
e mi domando dove Dio stia
in tanta collisione di anime,
come permetta questo odio senza rispetto,
e brancolo nel buio della follia
cercando il tentacolo della scienza.

Mi domando spesso anch'io dove stia Dio. E dice bene la poetessa, poiché di lui non c'è traccia nella collisione di anime, almeno in quella terrestre che da osservatore mi fa giocoforza riflettere. Ecco dunque una sorta di poesia a cavallo tra due dimensioni, di cui una perfettamente sconosciuta, ma che ci impone, forse proprio per questo, di farci molte domande. Coerente, leggendo tra i versi, cercare il tentacolo della scienza, ma chi ci assicura di non rimanere delusi qualora ci si trovi di fronte, una volta conosciuta la morte, soltanto a un spettro in dissoluzione?

Different Staff ha scritto:

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 9 novembre

"Io non sono io" di Juan Ramón Jiménez

Io non sono io
Sono colui
che cammina accanto a te senza che io lo veda;
che, a volte, sto per vedere,
e che, a volte, dimentico.
Colui che tace, sereno, quando parlo,
colui che perdona, dolce, quando odio,
colui che passeggia là dove non sono,
colui che resterà qui quando morirò.

Prima impressione a caldo: una doppia personalità. 
Ragionandoci: forse noi siamo sempre quello che non vorremmo essere. O meglio, per ogni nostro lato negativo, ce n'è sempre uno positivo nel nostro inconscio. E viceversa, ovviamente. Altri versi che sono spunto per una riflessione potenzialmente infinita.
Vabbè, la rileggo.

The Raven ha scritto:

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 10 novembre

 

 

Io sono verticale

Silvia Plath

 

 

Ma preferirei essere orizzontale.

Non sono un albero con radici nel suolo

succhiante minerali e amore materno

così da poter brillare di foglie a ogni marzo,

né sono la beltà di un’aiuola

ultradipinta che susciti grida di meraviglia,

senza sapere che presto dovrò perdere i miei petali.

Confronto a me, un albero è immortale

e la cima di un fiore, non alta, ma più clamorosa:

dell’uno la lunga vita, dell’altra mi manca l’audacia.

 

Stasera, all’infinitesimo lume delle stelle,

alberi e fiori hanno sparso i loro freddi profumi.

Ci passo in mezzo ma nessuno di loro ne fa caso.

A volte io penso che mentre dormo

forse assomiglio a loro nel modo più perfetto –

con i miei pensieri andati in nebbia.

Stare sdraiata è per me più naturale.

Allora il cielo ed io siamo in aperto colloquio,

e sarò utile il giorno che resto sdraiata per sempre:

finalmente gli alberi mi toccheranno, i fiori avranno tempo per me.

Sempre la prima impressione: una poesia che definirei "ambientale", nel senso che sono versi di gratitudine verso la natura che ci circonda.
In realtà si va molto più a fondo, a braccetto con le radici degli alberi e dei fiori, fino a scoprire che il vero compimento umano sta proprio nel momento in cui alla natura si fa ritorno. Interessante l'aperto colloquio con il cielo, esattamente come fanno le piante e i fiori, interlocutori silenziosi e apparentemente distinti, diversi, ma in realtà parte di un'unica dimensione di cui gli umani s'interrogano, e questi versi lo dicono, ma di cui non potranno mai farne parte.

@Different Staff ci stai proponendo un percorso super interessante nel mondo della poesia.
Questi versi sono materia al servizio dell’immaginazione.
Ho trovato stupendo ed evocativo il lungo dialogo tra il pescatore e il mare. Questa semplice frase apre un mondo di sensazioni, emozioni, odori, pensieri. La trovo meravigliosa. Il resto è più ermetico o forse non possiedo gli strumenti per comprendere a fondo il messaggio. Ma il lungo discorso tra la testa e la pietra è potente. 
In particolare mi risulta ostico il lungo discorso tra gli specchi e le spade. Qualcuno mi può illuminare?
Grazie ancora per questa iniziativa quotidiana che è l’ennesima occasione per arricchirsi.
Anche questo è il valore di DT

Concordo con @Petunia sulla presenza importante di questa iniziativa, che accomuna chi ama la poesia da sempre a chi la sta scoprendo.
Questa poesia mi ha porto una serie di immagini ben chiare con pochissime parole, il raffronto e il confronto tra "esseri viventi" e "oggetti", che possono passare da uno stato all'altro nell'immaginifico che ne deriva.
Non si diventa poeti per niente, non c'è niente da dire.
Un prosatore avrebbe speso decine e decine di parole, un poeta molto meno.
Grazie

@Different Staff  Ai miei tempi ho dovuto imparare questa poesia a memoria. Ricordo che la recitavo cantilenando con le mani dietro la schiena e mi chiedevo che cosa avesse di tanto bello.
Oggi quella terra fredda e negra mi fa gelare il sangue e anche il rosso vermiglio del fiore lo trovo di una forza comunicativa molto attuale.
Percossa, inaridita. Ogni parola scelta evoca un senso di dolore. 
E il verde melograno sta lì, nel giardino, a ricordare che la vita va avanti. Nonostante tutto.

a scuola non me l'hanno neppure fatta leggere, questa composizione.
l'ho imparata in seguito, raccontatami da una ragazza di una classe diversa e rammentatami poi da pier e viv durante una meravigliosa reunion di sps

questa la so ancora a memoria pur avendola imparata in quinta elementare.
semplice e carina, descrive un mondo ormai scomparso.
purtroppo

La bellezza della semplicità: poche righe per presentare un'immagine che ricorda le favole, le storielle raccontate dai nonni o delle prime letture.
Grazie. Penso di averla letta da ragazzina, ma poi dimenticata.
@The Raven , l'idea di una poesia al giorno è strepitosa. Non le commento tutte, ma le leggo e su qualcuna so che tornerò per dire la piccolissima mia.

Faccio ammenda ma se questi versi fossero stati scritti oggi avrei serie difficoltà a commentarli. 
Tanto candore nello sguardo del poeta, forse troppo. Lo ammetto, non è il tipo di poesia che preferisco.
Segno dei tempi?

Petunia ha scritto:Faccio ammenda ma se questi versi fossero stati scritti oggi avrei serie difficoltà a commentarli. 
Tanto candore nello sguardo del poeta, forse troppo. Lo ammetto, non è il tipo di poesia che preferisco.
Segno dei tempi?

è probabile.
io l'ho imparata a scuola e mi hanno detto che era una poesia.
ero un bambino.
me l'avessero presentata oggi, probabilmente avrei avuto la stessa reazione.

ORMAI E' SAZIO DI FERITE
Mariangela Gualtieri
 
Ormai è sazio
di ferite e di cielo. Si chiama
uomo. Si chiama donna. E' qui
nel celeste del pianeta -
dice mamma. Dice cane
o aurora.
La parola amore l'ha inventata
intrappolato nel gelo.
Perso. Lontano. Solo. L'ha scritta
con ditate di rosso
in un silenzio caduto giù
dalla neve.

Fermerei questa poesia ai primi versi
Ormai è sazio
di ferite e di cielo. 
Il resto è solo uno splendido, amaro “di cui”. 
L’immagine del cielo ferito non mi abbandonerà tanto facilmente. Grazie  @Different Staff